Café frío

El instante en el que se rompe el tacón de de un zapato

2007-08-24T14:52:00.000-07:00

Repentinamente tomó su tacón, su último par
El equilibrio perdido por una admiración
Cadáver exquisito
Un maldito día como cualquier otro
Es un día como cualquier otro y es necesario seguir el paso
Medio salto al vacío simulado
Y el dulce crujir la llevó a un orgasmo risorio
Y después de todo, al llegar a casa observó a su esposo con los zapatos rotos de otra mujer
Y lo más fácil fue olvidarlo
Cinco centímetros de embarazoso precipicio ¡no pudo pasar en mejor ocasión!
Desquitar los pasos que inevitablemente se volverían de marea
Estacionarse un poco en verde, en opaco, muerto
Después guardó un minuto de silencio por el tacón caído.

(Primer ejercicio del grupo literario "Sin Musa"

Mi reloj

2007-08-10T10:44:00.000-07:00

Mi hermoso reloj nuevo adelantaba, pero lo mandé a componer y rápidamente dejó muy atrás a los mejores relojes de la ciudad.

Por: Mark Twain

Dime qué es?

2007-07-24T01:46:00.000-07:00

(Esto no es una pipa.)

La dinámica es simple, imaginen una pipa tangible que tiene este escrito en ella, entonces... ¿qué es?

Quien tenga la respuesta correcta ganará dos caguamas, el premio segurá subiendo...buena suerte.

Triverde

2007-03-27T00:02:00.000-07:00

Verde I

El número de mis pestañas
Se multiplica insuperablemente
Con cada corte de mano

Con parpadeos le sigue
El ir y venir
ir y venir
del cuchillo por el cilantro

el verde deshaciéndose en sus manos.

Verde II

Titubea, verde copa con verdea al caer, pues al manchar al verdecelón verdeará éste profundamente cuando el verdecillo deje de atravesar el verdegal para visitarlo, pues después de lavado será verdegay, y no verdeja como le gusta a él. Entonces el verdecillo irá a volar junto al verderol por el verdemontaña inundado de verdugos encantadoramente verdetes, charlarán sobre el verdinegro de la noche con una vaca de apellido verdín, mientras ésta come pasto verdiseco y sueña con las verdolagas que cosecha la verdulera en su verdusco huerto.

Verde III

Las gotas escurrieron una a una, disminuyéndose por la tela, cayendo al piso en un desbarajuste a medias: silencioso y a obscuras; mientras, yo dormía-soñaba con el olor de su cuello y gradas infestadas de gente como termitas alcohólicas y psicotrópodas, bailantinas con pequeñas faldas tableadas de colores, paraguas de fantasía, alguna sonrisa lejana y ojos afrutados.
Todo, salvo el cielo y algunas series de luces blancas dispuestas como telaraña, me indicaba absoluto negro, aunque debo confesar que al recostarme sobre una banca de parque común, sentí cálida y reverdecida mi piel.
Comencé a dormitar –aún dentro del sueño primero- y desperté –de los dos sueños- por alguna gota de agua estrellada sobre mis labios.
Había en una esquina de mi habitación un pequeño escritorio, que me servía a la vez de comedor, mesa de estudio y de operaciones para cigarros de distinta y variada denominación, en donde la noche anterior había dejado una jarra con un poco de limonada; ésta se volcó y el líquido cayó sobre el último corpiño limpio que me quedaba.
Las gotas escurrieron una a una, disminuyéndose por la tela, y así, por la mañana encontré en la mitad de mi cuarto una bonita rama de perejil, que había crecido entre la boquilla de la cerámica terrosa. Al acercarme un poco para percibir su aroma, vi entre los vértices de una de sus hojas, rodeada por una bonita red luminosa, una diminuta araña verde, feliz.

Por:
Sarahí Aguirre Granillo

Nocturno

2007-02-15T21:48:00.000-08:00

Hace tanto tiempo -me dijo al oído, jadeante todavía, y se acodó a mi lado, desnuda como el viento.

Sombras sobre sombras; una línea de luz en las caderas. Sus ojos brillaban en secreto. Comencé a besarle las axilas; bajé a mordiscos por el perfil de la luna, me detuve en las corvas, la escuché suspirar.
- Sigue soñando -le suplique-. No vayas a despertar.

Por:
Felipe Garrido.

Una pasión en el desierto

2007-02-05T23:19:00.000-08:00

El extenuado y sediento viajero perdido en el desierto
vio que la hermosa mujer del oasis avanzaba hacia él
cargando un enorme cántaro en el que casi se oía bailar
al agua.
- ¡Por Aláh! -gritó-. ¡Díme que esto no es un espejismo!
-No -respondió la mujer, sonriendo-. El espejismo eres tú.
Y

En un parpadeo de la mujer

El hombre desapareció.

Por:
José de la Colina.

Enamorado.

2007-01-30T00:35:00.000-08:00

Le propuso matrimonio.
Ella no aceptó.
Y fueron muy felices.

Minicuento anónimo .

Si lo sabe el ToTo que lo sepa el mundo...

2007-01-25T22:48:00.000-08:00

Ahora para ustedes la lista de películas que me recomendó el poeta Jesús Marín en mi primer viaje a Durango:
- Casablanca.
- Pídele al tiempo que vuelva.
- Días de vino y rosas.
- Sin aliento (francesa).
- Los amantes del puente nuevo.
- Rojo, azul y blanca.
- Taxidriver .
- El padrino.
- Sin city.
- Pulp Fiction.
- Perros de reserva.
- Asesinos por naturaleza.
- El lado oscuro del corazón.
- Bird.
- The wall.
- Runner blade.
- El odio.
- Poberman.
- Lo que el viento se llevó.
- El apando.
- La malquerida.
- La lengua de las mariposas.
- La sociedad de poetas muertos.
- El club de la pelea.
- El planeta de los simios (las tres).
- El último tango en Paris.

Hay que verlas, y espera próximamente la lista de escritores y libros que él me recomendo para leer.

A solas con todo el mundo.

2007-01-12T20:15:00.000-08:00

La carne cubre el hueso
Y dentro le ponen
Un cerebro y
A veces un alma.

Y las mujeres arrojan
Jarrones contra las paredes
Y los hombres beben
Demaciado
Y nadie encuentra al otro
Pero siguen
Buscando
De cama
En cama

La carne cubre
El hueso y la
Carne busca algo más que carne

No hay ninguna posibilidad:
Estamos todos atrapados por un destino singular
nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan
Los vertederos se llenan
Los manicomios se llenan
Las tumbas se llenan.

Nada más se llena.

Por: Charles Bukowsi.

El Beso de Safo

2007-01-06T14:34:00.000-08:00

Más pulidos que el mármol transparente,
más blancos que los blancos vellocinos,
se anudan los dos cuerpos femeninos
en un grupo escultórico y ardiente.

Ancas de cebra, escorzos de serpiente,
combas rotundas, senos colombinos,
una lumbre los labios purpurinos,
y las dos cabelleras un torrente.

En el vivo combate,los pezones
que se embisten, parecen dos pitones
trabados en eróticas pendencias,

Y en medio de los muslos enlazados,
dos rosas de capullos inviolados
destilan y confunden sus esencias.

Por: Efrén Rebolledo

Otro Amanecer.

2007-01-04T15:11:00.000-08:00

Tic-tac.
Mmm, tres de la mañana, y yo aquí, soportando mi soledad. No se escucha otra cosa, es el estado triunfal de mis anhelos.
Sí, me gusta sentir la noche sobre la cara y reírme de esas figurillas que luchan contra la oscuridad.
Siento el resplandor de la ventana, como un poco azucarado, me parte toda la cama, y yo lo dejo, me gusta así, como una película antigua, sin color.
Es poético, el silencio todo lo hipnotiza, hasta allá afuera, donde puedo ver la noche volteada de cabeza, con los pies desnudos. Blanco y negro, blanco y negro. Adoro ese sabor.
Tic-tac.
Hay no. Ese flachazo rojo y azul de nuevo, lo odio, me ensucia la ventana. Nunca falta uno, todas las noches por lo menos una vez. Sólo hay que esperar que se vaya…ya tardó demasiado, parece que es por aquí cerca.
Tic-tac.
¿Porqué siempre tengo que ver cosas cuando me estoy quedando dormida?. Es que no las espero.
Hay por favor, ¿Qué tiene que ver mi mamá en esto?, sólo estoy intentando quedarme dormida, es lo único que quiero.
Ahora veo cuanto tiempo ha pasado, ya no soy una niña.
Por Dios, sólo intento dormir.
-Cuando oigas una sirena, toca algo rojo-
Sí, era muy niña,..
… traía tierra hasta en los calzones.
…mmm…
Tic-tac.
-Cuando oigas una sirena, toca algo rojo, así no le habrá pasado nada a alguien de tu familia-
¿De donde sacábamos tantas tonterías?
Sólo me ensucia la ventana, es todo.
Mj., y sí, tocaba algo rojo.
Pero ahora y aquí todo es blanco y negro (y así me gusta).
Tic-tac.
…ya me vería…buscando algo rojo a las …tres y media de la mañana,
ash, tres y media, t r e s y m e d i a.
aaah, quiero dormir
pero aún así, nunca me gusto pensar en eso
bueno creo que a nadie le gustaría.
Tic-tac
y si pienso en algo rojo, ¿Es lo mismo?
No me voy a levantar.
Tic-tac.
Tic-tac.
Hace mucho.
Se mantenía quejándose de que yo nunca estaba en la casa.
Ella nunca estaba…
Claro, ¿Quién iba a aguantar esas peleas?
Tic-tac.
Y después de todo mi abuela tenía razón, es incondicional.
Tic-tac.
Fue por nosotros, todo fue por nosotros, ¡Dios!
Y yo con mis caprichos.
Tic-tac.
Definitivamente un humano no esta hecho para hacer justicia.
Tic-tac.
-Cuando oigas una sirena, toca algo rojo-
No hay forma de remediarlo.
Tic-tac.
Se pueden cambiar, siempre se pueden cambiar las cosas.
Tic-tac.
Un día y otro, un mundo y una vida nueva todos los días.
Tic-tac
-…toca algo rojo…
No, no quiero que le pase nada.
no quiero ese sentimiento de culpa.
Tic-tac.
Se ha de sentir sola, ha pasado mucho tiempo.
Tic-tac
Tic-tac
Tic…tac
Tic…
Ahhhhh. Ya no me ensucia la ventana.

creo que estoy dormida…
sí…
eso de saber cuando estoy soñando está un poco raro…
sí, muy raro…
me están haciendo una autopsia,…jaja qué raro.

Por:
Mariana Amparán Valles

La moneda perdida.

2007-01-04T01:46:00.000-08:00

Al soñar, encuentro la moneda perdida
permanecía oculta en el fondo del océano,
en la gruta de coral que los naufragios no alcanzan,
en la zona pura donde la muerte no llega.

Y al despertar, mudo soy como los peces.
Mi tierra es igual al mar, su pureza es la del agua.
Todas las palabras son monedas perdidas.

Por:
Lëdo Ivo

Un Favor.

2006-12-17T00:13:00.000-08:00

Y si dejo de ser un vagabundo?
Dejar de intercambiar simulacros
Para acostarme contigo, con amor
Si dejo por un momento la tristeza de lado?
Convertirme en perro e ir oliendo esperanzas
Y si te prometo el cielo, las estrellas, y un alma?
Hacerte sentir completa y sin más, un día me voy?
Venderte caricias y te voltearte a ver por poco tiempo?
Con una de esas miradas, sí, de las tiernas, las baratas.
Si prometo el exilio de tu cuerpo con un adiós?
Con noches vacías de dolor, cigarro y café
Olvidar con el espasmo de tu fragilidad
Tanta soledad y miseria azul
Ojos en blanco y un beso
Ternura al por mayor
Si yo lo hago...

Harías lo mismo por mi?

Por: Héctor José Olivas Prieto.

Las memorias profanadas

2006-12-01T13:12:00.000-08:00

El hombre escucha cómo el viento trata de romper los cristales de la única ventana de su cuarto. En ese cuarto ha visto agonizar los últimos cinco años de su vida. Cinco años desde que ella lo abandonó, dejándole los recuerdos y un retrato vacío, enmarcado en color turquesa. El marco aún conserva el papel trasparente sin romper. La foto de la modelo sigue sonriendo como si siempre fuera primavera.
Recuerda el día en que lo compró, junto con aquella camarita de instantáneas. Llovía con furia, como si tratara de advertirle algo. Una lluvia que para él no ha cesado. Esperaba sorprenderla dormida. Tomarle una foto, como prueba de que por fin la vida se había acordado de él. Aprisionarla para siempre.
Hoy es su último día de trabajo en la botica, negocio heredado de su padre. Lo que tiene en la vida lo ha heredado, hasta la forma de morir. Elsa ha sido lo único suyo, al menos así lo pensaba, hasta que encontró la habitación sola. Y se quedó sin una historia que enmarcar. Petrificado. Con la cámara entre las manos.
Ante la pregunta por el retiro de sus ahorros en el banco, simplemente contesta: es por Elsa, sabe, por fin me ha escrito que vaya a su lado. Ignora la mirada que le dirigió el cajero al ir contándole, billete a billete.

El viento afuera incrementa los gritos, el cristal impide escuchar lo que dice. El hombre se levanta de la cama, va hacia la cómoda, toma la botella de mezcal. Le da un largo trago, seguido de una tos ronca y dolida, por el abuso de años.
Los billetes apretándose como gusanos entre sus encanecidas manos. La pistola comprada al velador del centro comercial, donde tiene su negocio, dormita encima de la cama.
Desde la ventana contempla como el viento mueven las hojas de los árboles, como las nubes se desplazan. Se pregunta si a cinco años quedarán restos suyos en Ella. Es lo único que lo ha sostenido durante ese tiempo. Cinco años rentando el cuarto para que no se profane el recuerdo. Y nadie pueda robarse el olor. Olor que guarda en la memoria. De nuevo el trago de mezcal acudiendo en tropel a rescatarlo.
Por la mañana, cuando vio la foto en el periódico y pese al maquillaje y la sangre en la cara, la reconoció de inmediato. Aún en sus ojos muertos brillaba esa luz que un día lo hizo palidecer. Y por una noche lo convirtió en algo más allá de un hombre, y en algo menos que un ángel. Ahora en la habitación, la misma de su primera vez con ella. De la única vez en su vida. Donde le pagó trescientos pesos por acallar la tristeza. Sentía que por fin volverían a estar juntos.
Las cartas de amor que le escribió cuando la desesperación era la única salida, cartas que se apiñan por el piso, escondiéndose unas sobre otras. Cartas que nunca supo a donde mandar. Interminables tardes, vestido con su roído traje de franela y su corbata para días especiales. Perfectamente peinado con la brillantina de sus años mozos. Sentado en la cama, con la vista en la ventana. Atento al mínimo movimiento en la puerta, escuchar el click al abrirse. Las rosas en la mano, lo marchito en la mirada.
Recurre a la botella, casi se termina. Va siendo hora de ser un hombre. A sus cincuenta años se puede intentar. Se ven restos de billetes que ardieron en un recipiente de aluminio. Sus ahorros de cinco años. Cinco años de privaciones. De duro trabajo. Son cenizas al igual que los sueños, la espera. El ofrecérselo por unos meses. Lo que pudiera comprar de su cuerpo.
La ausencia de la foto de ella.
La botella semivacía.
Los ojos descompuestos, secos.
Lo amarillo de la sonrisa.
El revólver sobre la cama.
El viento ha cesado, expectante, la historia a punto de suceder. En algún lugar, otro hombre sí jala el gatillo. En un cuarto, un hombre y una mujer se abrazan. Ella llora desconsolada, arrepentida, él, loco furioso le besa el cabello. En un cuarto no hay ningún hombre. Sólo el cadáver de una mujer.

Por:
Jesús Marín
(jesusmarin73@hotmail.com)

2006-11-20T23:40:00.000-08:00

Llegó antes o después
Pero no a su tiempo

Extranjero fue de sus palabras
De sus silencios
De todas sus horas
Hasta de su mismo cuerpo

Llegó aquí un día cualquiera
Antes o después
Pero no a su tiempo

La muerte, la libertad
Terminó con él

Antes o después
Pero no a su tiempo

(Texto anónimo, encontrado en un restaurante abandonado)

Amorexia

2006-11-18T13:09:00.000-08:00

comida... bah, hace tanto olvide el significado de esa palabra, hace tanto, la ultima vez que vi a mi madre me lo dijo, "ya no sabes que existe algo llamado comida", tal vez, le contesté, pero ahora que importa? algunas personas no comprendemos las cosas si nos las explican obligandonos a utilizar nuestra imaginacion, debemos tener algo tangible, ver para creer, y luego comprender quiza, o al reves, ultimamente los pensamientos se me hacen tantas bolas que ya no entiendo que estoy haciendo aqui, escribiendo esto, tal vez solo deberia de subir y hacer caso de lo que me dice, tal vez el tenga razon y esto que siento si es amor, quien puede explicarlo? si antes no lo habia sentido, entonces el tiene razon, estamos atados por este amor que siento tan incomprensible, y diferente de lo imaginado, me siento morir de amor, si esto es amor, como el dice, entonces no pasare de esta noche, y aunque estoy consciente de que ya no me puede hacer nada mas de lo que ya me ha hecho, sigo sintiendo miedo, tal vez esos sonidos no sean sus pasos dirigiendose hacia mi, sin siquiera buscarme o preguntar donde estoy, porque el lo sabe todo y no se lo puedo ocultar, estoy aqui amor, escribiendo, escribiendome, escribiendote, quien puede decirlo? solo se que no puedo dejar este mundo sin un rastro de mi, pues mis huesos que son? que es esta piel apenas transparente? quiza si me rascara en este momento mis delgadas uñas arranquen tiras de piel y vello que hace tanto aparecio y no me di cuenta, tal vez si un moyote me picara no encontraria mas que pellejos, tal vez, tal vez, porque no puedo dejar de repetirlo? repiterepiterepite tal vez, hace tanto que no se algo con certeza, ni siquiera se si lo amo, pero si el lo dice, esta bien, porque el me ama, y ahora que lo pienso, todo lo que ha hecho por mi, sacarme de ese horrible lugar donde vivia, aunque de vez en cuando extraño a mi hermanita, tengo miedo de lo que le haya pasado, tal vez ella no tenga la suerte que yo he tenido, de encontrar a un hombre que la saque de ahi, que la ame y se sacrifique por ella, porque el me lo ha dicho, ha hecho sacrificios por mi, y yo aqui, escribiendo a escondidas, si, si me ama, yo lo he visto, me protegio cuando vinieron a buscarme, y les dijo "primero muerto" y no me entrego, y sigo aqui, a su lado, aunque el este alla arriba, dormido y satisfecho despues de hacerme todas esas cosas que tanto le gustan, deberia disfrutarlas yo tambien si el lo hace, aunque solo lo haga con el pensamiento, si, tal vez deba disfrutarlo, porque las hace por mi bien, para que yo sea mas bella, siempre le dije: 'me gustaria ser la mujer mas bella del mundo para ti', para que estuviera orgulloso de tenerme, y tambien me hubiera gustado serlo para gustarle a todos sus amigos y vieran, que el ya me tenia a mi y por eso ya no me podian tener, que me desearan y me miraran y yo solo abrazandolo como diciendo "soy suya..." y yo creo si me convirtio en una mujer hermosa, la ultima vez que me dejo salir con el todos me veian, con ese hermoso vestido que me compro, era verde, con destellos amarillos y naranja, parecia un arbol floreciendo, me encantaba ese verde tan obscuro, verde bosque, como sus ojos, me dijo que lo habia escogido para combinar con el, porque debemos ser uno solo, y aunque me dolian mucho los pies por esos zapatos tan altos que me trajo, ah pero eran tan hermosos, los zapatos mas bellos que he visto en mi vida, y me hicieron tantas ampollas, para ese entonces, mi piel ya empezaba a adelgazarse, nunca supe porque, me dijo que tal vez seria por el medicamento recetado para dormir, esque ultimamente el insomnio me tenia tan desgastada, me sentia muy debil, pero al ultimo me di cuenta de mi exageracion, de todas las veces que le pedi ayuda para subir las escaleras y se nego diciendome que me esperaba en la cama porque yo era fuerte y debia hacerlo sola, y si, un dia, despues de mucho tiempo pude subirlas sola, casi arrastrandome, pero lo logre, gracias a el descubri la fuerza que tengo dentro de mi y de otra manera nunca hubiera encontrado, nunca me hubiera atrevido, y cuando por fin logre llegar a la cama el estaba esperandome, el me espero ahi despierto, en la obscuridad, y me desvistio y me llevo al baño para que vomitara lo que habia comido en la fiesta por no verme mal, nunca me habia sentido tan mal, por eso, ese dia sus dedos en mi garganta fueron un gran alivio, para sacar toda esa basura que estaba contaminando mi cuerpo, y me dijo 'ya ves? yo tenia razon, te hace daño llenarte con todas esas porquerias que no hacen mas que descomponer tu cuerpo poco a poco, por eso te dije, desde un principio, y por eso aguante todos tus llantos y tus berrinches y tus gritos, cual comida? si tu no necesitas comida, recuerdas amor? que te decia: no, todo lo que necesitas esta dentro de ti no necesitas nada de fuera, este mundo esta tan contaminado, a ver, abre mas la boca, asi asi, mi chiquita linda, ya ya, por favor, ya no llores, tu eres fuerte, muy fuerte, acaso no subiste las escaleras tu sola? asi ya, ya, ahora enjuagate amor, que te ves muy mal toda sucia con ese vomito sobre tu rostro... asi... tu rostro limpio y puro y tan perfecto' y apartir de ahi no necesite ya nunca que me obligara a vomitar para echar todo lo que por una u otra circunstancia llegaba a contaminar mi estomago, y apartir de ahi tomaba los laxantes por voluntad propia, pues sabia que despues de verme hacerlo sin llorar me tomaba tan dulcemente, y me hacia el amor tan despacito, cuidando de no morderme muy fuerte pues no le gustaban los moretones sobre mi piel, y como le gustaba besar mis costillas y mis omoplatos y mis hombros, y solo podia pensar, solo puedo pensar, si... si me ama.

Por:

Sarahi Aguirre Granillo

2006-11-14T00:02:00.000-08:00

Sigo por sexo tu rastro; sé dónde has besado,
escrito con semen en cuerpos de calle,
anidando con sangre y con piel hijos los que veces aborta.
Sé a quien miras y besas y tocas, sé qué sientes donde me no respiras.
Tu cigarro sigue en mi piso, prendido y solo se consume.

Por:
Alejandra Duran

2006-11-10T13:44:00.000-08:00

Muchas veces lo he tildado de mal pedo, salido de una película joligudense, como una expresión metafísica de control y de propiedad, hasta pertenencia. Algo a lo cual no puedes negarte aunque no pases a la persona que te lo da o te lo pide porque simplemente, es como dar un vaso de agua o un cigarro, no se puede negar. No puedes decir que no tienes ganas. Se da hasta por misericordia, por meter un poco la mano, por cariño, por amor si lo quieres ver así, hasta reciprocidad. Otras tantas he creído que es un intento por desvanecer las ligas que nos unen, algunas ocasiones desesperadas, otras sinceras. Debo decir que no me agrada hacerlo muy seguido, ni con muchas personas, incluso lo pienso dos veces para dárselo a las personas que aprecio, en ciertos momentos. Lo más extraño es que me parece como un brote materializado de la psicología humana (inconsciente) como intento de negar la individualidad ontológica que nos tiene tan abrumados porque no sabemos vivir con ella, nos parece terrible tener problemas (mis problemas, tus problemas, nuestros problemas [o sea, más bien, los tuyos y los míos], sin compartirlos [nadie sabe lo que siento]. Mentira moderna. Normalmente confundimos subjetividad con individualidad y con intimidad. Ese tipo de cosas, las que me estremecen hasta lograr por lapsos una especie de desconcierto llegando a nausea o al menos mareo. Estamos tan atrampados (o sea, caídos en una trampa, como estirando los brazos a lo tonto por desesperados queriendo salir [a veces eso parecen los abrazos]) a esa manera de pensar. Difícil es despojarnos de las ideas o corrientes que arrastra la historia humana, un ritual profano, catastrófico, que empezó con la modernidad, esa separación con lo otro [hasta lo llamamos lo otro, a todo]. En fin, es tan pesado pensar en un simple abrazo ¿Es igual de pesado darlo? ¿Crees que no estoy dispuesto a caer en meras figuraciones mentales salidas de un buen cuento cartesiano como para fingir? ¿Si cedo estoy fingiendo? Te equivocas, a veces siento el raspón del tiempo y el irónico apartamiento surgido de mi manera de pensar que un abrazo sincero es todo lo que puedo desear antes de irme a dormir.
¿Cursilería o fragilidad?

Por:
David Chávez Aguirre

Habitación de un silencio cerrado

2006-11-06T02:04:00.000-08:00

De esos días que duelen.

De los que te sientes bien pinche solo, y aunque todos te digan que ahí están para lo que sea, nadie se atreve a compartirte.

De esas veces que ni las paredes tienen ganas de escucharte, de cuando te cansa el silencio porque no da señal de que algo esté vivo.

De esos días que puedes pararte en la ventana viendo cómo avanza la luna.
Días en los que se te revuelve el estómago cuando se conecta alguien pensando que es ella, pero nunca lo es....

Nunca

Cuando te da miedo que toquen a la puerta de tu cuarto, cuando todas tus muñecas están dormidas o que no tienen ganas de moverse.

Cuando la inventas a ella en cualquier sombra por necesidad, no por imaginación para convencerte a ti mismo que todavía eres humano y que no eres un algo que da vueltas por ahí en una habitación de madera.

A veces me convenzo que no soy yo lo que tiembla de miedo, que es el diablo, sí, el diablo.

El que tomamos por el simple gusto de morirl o el que tomamos por una taza de café por una apenas caricia.

Cúanto me hiciste falta, mi niña.

Cómo qusisiera que estuvieras en todas partes.
Aquí hay una fuga que no puedo averiguar.

Por:
Samuel Chavarría

La historieta en el otro reino.

2006-10-01T13:04:00.000-07:00

A la Küchle,
por las pláticas sobre
las otras pláticas

Iniciar sesión
los sentidos en el tlac tlac tlac tlac
una imagen me recuerda como es tu boca
lo demás ya es trabajo mío
esculcar en mis archivos secretos tu voz disimulada de perro aguardentosa

display que muta
¡hey! ¿a dónde se fue tu rostro?
a mi no me engañas tu no vienes de Melmac
¿los pixeles han sentido envidia de tus ojos color hierva y te han eliminado?
para mis reclamos me envías tu foto
se va directito a los recibidos

escribo de mi deseo de verte
tu agradeces al mesenger
que nos acerca a nosotros los ausentes
aseguras que por ese instante soy más presente que ninguna
y mi corazón casi se estrella contra el protector de pantalla
mientras busco un icono
de un beso desparramado

Por:

Norma Alarcon (Buba)

Mientras... la piel seca.

2006-06-19T22:48:00.000-07:00

Al despertar se posó sobre sus brazos, levantando así un poco la mitad de su cuerpo. Vio su rostro alegre y pálido en el espejo de la cabecera de la cama, su cabello alborotado y sus hombros desnudos.
Se levantó sin hacer mucho ruido –no quería despertarlo-, era temprano, así que aprovecharía para tomar un baño mientras él descansaba.
Habían sido días largos los anteriores. Tras una nueva crisis de la esposa de Ricardo, éste había decidido dejarla. Lo enloquecían sus celos de niña berrinchuda, sus caras largas y sus interminables llantos. Con el tercer intento de suicidio le fue suficiente.
-Deberías de matarte en verdad-. Fueron las últimas palabras que escucharía la señora de Díaz.
Ricardo no lo dudó, e inmediatamente fue con Montse. Se refugió en sus piernas de diosa ninfómana, en su pecho azuloso, su pubis rosado y lampiño. Y después lloró.
Montse se convirtió en la dulce, en la madre, la virgen; fue ella quien escuchó su confesión, lo absolvió de todos sus pecados, y con la señal de la cruz le abrió las piernas, para convertirse de nuevo en la puta.
Abrió el grifo del agua y pensó en tomar el baño en la tina, pero se dijo que no, qué asco, las tinas de los moteles baratos no eran para relajarse. Echó una toalla en el piso y se metió en el agua caliente.
Llevaban así tres días, viajando y huyendo, dormían y tiraban en moteles de paso, y ella feliz, pues lo hubiera dado todo con tal de salir de ese lugar, dejar atrás todo lo que la había lastimado, y olvidar.
Olvidar a las personas que habían interferido entre ella y Ricardo, quienes la señalaban y juzgaban cuando salía del consultorio acomodándose la falda. Imbéciles sin capacidad de juicio, nunca sabrían que la puta se entregó virgen al doctor.
Y ella sin dar nada a cambio lo había obtenido todo con su paciencia, con su dulzura se ganó el amor de Ricardo, que era lo único que ahora importaba. Habían triunfado, ¿Quién decía que no existían los finales felices?
Sonrió –de hecho, no había dejado de hacerlo- y corrió la cortina para mirarse en el espejo de la puerta, feliz, gozando de su cuerpo.
Empezó a imaginarse en su cocina blanca, preparando el almuerzo, tejiendo botitas azules, comiendo dulces y compartiendo los antojos del embarazo con su marido. Ella sí podría darle un hijo.
Cerró la llave, se secó el cuerpo apresuradamente, envolvió su cabello en una toalla seca y se puso crema, ya más calmada, despacio, con aire de estar cumpliendo con un importante ritual, disfrutando de sus curvas, su piel húmeda y transparente.
Salió, y asombrada por no encontrarlo pensó que habría salido a comprar café y panecillos, así que se vistió.
Esperó sentada frente a la ventana las cinco horas que le quedaban de posesión del cuarto, y salió antes de que viniera alguien a decirle que por favor, pasara a pagar a la caja.

Por:
Sarahi Aguirre Granillo

Imposible.

2006-06-10T16:05:00.000-07:00

Se adoraron en silencio toda la vida, conformándose con besos en la cara y abrazos ligeros; prescindiendo de la pasión que el cuerpo pedía con llanto.
Fueron compañeros incondicionales. Reservaban con esperanza el amor para el día en que alguno se atreviera a expulsarlo, para cuando uno tuviera el valor de tocar los labios del otro, de sentir la piel ajena tan parecida y tan distante.
Él murió joven, como si alguien hubiera querido impedir la consumación de su amor. Años después, ella encontró una nota que él había escondido bajo el colchón: “Te haría mía si no fueses mi hermana”.

Por:
Erika Said

Humberto y Yolanda

2006-06-10T15:56:00.000-07:00

La espera era insoportable, cada tic-tac proveniente de la sala era más doloroso que el anterior; la angustia crecía, el miedo poco a poco se apoderaba de Yolanda. Sus manos temblaban al ritmo de su pulso acelerado. A ratos, su cuerpo se mecía de atrás hacia delante para luego ponerse de pie e ir a la puerta principal de la casa, se resistía a mirar hacia fuera. El miedo se mezclaba con los nervios cuando se asomó por el cristal de la puerta. Aún nada, la calle estaba vacía pero eso no era un consuelo para Yolanda porque tarde o temprano la bestia llegaría. Todos los días era lo mismo, aunque su cuerpo era capaz de resistir más, su alma ya no podía.
Dio media vuelta para volver a la cocina y verificar por vigésima vez que la mesa estuviera perfectamente puesta. Una arruga en la servilleta distrajo su atención, impidiéndole notar el ruido del motor del auto de Humberto. Una luz recién encendida hizo a Yolanda salir del trance. De inmediato comprendió que él estaba en la casa; sus ojos se fijaron en la puerta que conectaba a la cocina con la cochera, mientras su corazón se volvía loco de pánico. Sus poros destilaban un sudor frío, la adrenalina tensaba sus músculos mientras ella se esforzaba en dibujar una sonrisa para recibir a su amado esposo.
Ahí estaba Humberto frente a Yolanda, lo único que los separaba era la puerta; ésa que Yolanda rezaba para que no se abriera, ésa que Humberto intentaba abrir con sus manos torpes y pesadas. Luego de un leve forcejeo, Humberto logró entrar a la casa penetrando el ambiente con olor a cantina. Sus adormilados ojos se posaron sobre su esposa, y de su boca salió un berreo que decía: — ¡¿dónde está mi cena?!— Rápidamente Yolanda tomó el plato de la mesa para acercarlo a la estufa donde se encontraba el estofado de res que tanto agradaba a Humberto. Mientras ella servía, él se tambaleaba en cada paso que daba para llegar hasta la mesa, y en su estado de ebriedad, logró jalar una silla y sentarse de frente a la estufa donde se encontraba Yolanda. Humberto cabeceaba de sueño, con sus manos se tallaba los ojos de manera pueril y luego agitaba su cabeza de izquierda a derecha para despertar. Aún borracho logró ver a su esposa, la recorrió de pies a cabeza y dijo:
— Cada vez te veo más gorda y celulítica. Mírate esos brazos, parecen dos bolsas de gelatina. Eres una vaca gorda y fea.
Yolanda callaba, se tragaba sus palabras; cada frase reprimida agrandaba el nudo que sentía en la garganta. Ella sólo se dedicaba a servirle y él seguía insultándola: — eres una vieja inútil — y sacando una fotografía del bolsillo izquierdo de la camisa continuó:
— Por eso ya no cojo contigo ¡mira! (arrojando la fotografía) esta si es una mujer. A ella me la tiro todos los días porque no está horrible como tú.
Yolanda dio un respiro profundo y giró para llevar la cena a su marido. Ella iba con la cabeza baja, y las manos sudorosas le temblaban. Cuando casi llegaba al lado de su esposo ella tropezó con el maletín de éste, derramándole el guisado sobre las piernas y el abdomen.
— ¡Eres una pendeja. Fíjate en lo que haces, idiota! ¡Pinche vieja estúpida!
Gritó él levantándose instantáneamente. Su mirada se encendió, Yolanda retrocedía — perdón mi amor, déjame limpiarte— decía con voz temblorosa mientras trataba de reparar el daño con la servilleta. En lo que ella se inclinó para sacudir los restos de carne pegados al pantalón de Humberto, él la tomó de los cabellos con la mano izquierda. — Perdón mi amor, perdóname, por favor no vayas a golpearme... un puñetazo se estrelló en la boca de ella.
— ¡Cállate pendeja! Gritaba Humberto al tomarla con ambas manos por el delgado cuello. Yolanda sufría, las lágrimas brotaban sin cesar; chorros de sangre tibia y salada salían de encías y labios. Humberto seguía ahorcándola con una furia brutal. Yolanda desfallecía pero logró reunir las pocas fuerzas que le quedaban y aprovechando que estaba sobre la mesa, extendió su mano derecha, tomó el florero, vio una vez más a Humberto y le estrelló la pieza de vidrio en la cabeza. Él se quejó de dolor, maldiciendo a su esposa se sobaba la frente. Ella corrió rumbo a su lado izquierdo para llegar a la cocineta, y en un reflejo tomó el cuchillo que había usado para picar la carne. Estaba harta, su paciencia se había agotado y sólo quería acabar con ese martirio. Humberto enfocó a través de la sangre que cubría a sus ojos y pudo ver a Yolanda con el arma en la mano derecha. Por primera vez el victimario se sentía la víctima.
— Mujer tranquilízate, no vayas a hacer una tontería.
Pero Yolanda estaba encendida, la rabia recorría sus entrañas y después de veinte años sintió valor:
— Eres un cerdo mal agradecido, yo que todos estos años fui una esposa fiel para ti ¿y así me lo pagas? Golpeándome todos los días después de tus borracheras.
Y por fin, el nudo en la garganta se desató acompañado de varias lágrimas.
— Yo que te amé desde el primer momento, que cuidé de ti cuando enfermabas ¿es así como me correspondes? Ya estoy harta de ti, de tus insultos, de tu infidelidad.
Yolanda estaba iracunda, ya no era dueña de sí. Tomó el cuchillo con la diestra y zurda, lo llevó a la altura del estómago de Humberto, tomó aire y lo hundió rápidamente en la carne. Él sólo sintió una sofocación, colocó ambas manos alrededor del mango y calló inconsciente. Sus ojos seguían abiertos, había sangre saliendo por su boca; y entorno al cuchillo se notaba una gran mancha roja y húmeda. Yolanda quedó en shock al ver a su esposo, al amor de su vida, muerto. Giró la cabeza hacia la derecha para ver la hora en el reloj del comedor. Las doce con quince minutos marcaban las manecillas. Volvió la cabeza a la posición original, caminó hacia delante, rodeó el cuerpo de Humberto para llegar al calendario colocado en el refrigerador, y con la diestra arrancó la hoja del día que había acabado. Con horror descubrió que ya era nueve de octubre, fecha en la que ella y Humberto cumplían un año más de “feliz matrimonio”.

Fin
Halley Yuriko Montoya Luna

Cuando no tenga mas delirio ¿me querrás todavía?

2006-06-10T15:29:00.000-07:00

¿Me querrás cuando haya sanado? Cuando no me aferre a mi sueños, pensando que no te interesan. No salte en tus labios y dude que las mariposas son estrellitas fugaces.
Cuando olvide describirte a mis niños de colores; la noche que deje de vestirme los ojos para colgarlos en el espejo o usarlos de aretes; ese día caminaré sensata, mortal y común ante los ojos de quien me conoció volando con el alma llena de matices.
¿Me querrás cuando deje de gritar tu nombre? Cuando a nuestros besos corten los relojes y la libertad se compacte solo en tiempo. Sana dejaría de ser si quiero una luna o parte de mi cama; quizá recordaría el dolor.
Cuando muera de vida y no de tiempo, el delirio haya pasado y niegue al silencio mi risa. Cuando sea usual y no una estrella colgada de tus ojos, me querrás todavía?

Por: Alejandra Duran

"De lo que no se debe hacer cuando se está solo"

2006-06-06T03:08:00.000-07:00

¿Cómo notarlo? Yo sólo quería conciliar mi sueño.

Había una mujer dibujada exactamente en la cortina de la habitación. Era real, ni ella podría negarlo. Me fijé en su reposo, estaba serena y su sonrisa era lo que me observaba. Quedé estupefacto ante mi repentino descubrimiento, así como se ga de sentir un caminante que se encuentra un cadáver en su camino.

Bellísima, sí, la perfecta armonía entre una sombra y un deseo. Lo que más tarde hubiese sido un reflejo bien parecido, ahora se transformaba en la atrapa-sueños que hubiera temido cualquier ave.
Y sin embargo, así, pausado y recíproco ante su vista desmembrada, no tardé en advertir de nuevo a otra mujer acostada justo en el colchón de mi cama; a mí lado, sin mi permiso y con la inocencia de quien duerme al lado como forastera, como un garabato. Era exactamente igual a la otra mujer que nos veía desde su ventana.

¡Ah, maldita cobardía! Yo debí haberla besado justo ante los ojos de la primera citada. Todavía no llegaba la luz a mi lecho para cuando la tercera trilliza fantasma ya hacía cupo en el aquel arrinconado escritorio de la habitación enferma. Igual, idéntica y con la misma neutralidad de las otras dos inquilinas, escribía con elocuencia mientras me daba la espalda incitándome a descubrirla. Ella sabía que yo la observaba. La mujer dormida lo ignoraba por completo, mientras que ésa en la ventana se burlaba de mi fijación a este magno absurdo.

Fastidiado de no reconocer la fantasía, salí del indómito cuarto sin encender la luz, semidesnudo y ocultando la confusión de haber sido asaltado por la belleza triplicada ahí dentro. Sin voltear a ver a la silueta que ya se incorporaba en la cocina, entré directo al baño pensando en un mal efecto que seguro había torcido mi vista. Pues nadie jamás debe presumir de haber visto a Dios en forma femenina varias veces en su propio cuarto.
Pocos escalofríos he sentido como esa vez en que me reencontré a la misma mujer peinándose al espejo a oscuras y en desgana. No le molestó que encendiera la luz, su distracción no rompía ni siquiera su parpadeo. Me estaba siguiendo y a la vez me esperaba. Ella le presumía su cabello al espejo, una brillante melena negra que imprimía la palabra lujuria tras el andar del cepillo además de esa soltura y esa caída que no indicaban otra cosa más que la dirección hacia el mismísimo infierno. Entonces me posé ante el inodoro; yo también, por mi bien, mostré indiferencia y me creí un sonámbulo muy afortunado. Sólo eso y nada más.

Me dediqué a convencerme del seguro efecto de un reloj durante la madrugada. Nada entonces era más obvio que la imprudente deshora para hacerle visita a un hombre que toda la vida se ha enorgullecido de su inmensa cordura.

Con debilidad volví a la habitación llena de fantásticas repeticiones. Acto seguido me sumergí en las cobijas ya violadas. La mujer de la cama (la de todos lados) aún dormía ahí con las manos bajo sus mejillas y esbozando una sonrisa como las que esbozan las mujeres perfectas. Tendría mi edad, unos días mayor que yo tal vez. Las otras dos féminas idénticas a ella, la de la ventana y la del escritorio se habían camuflado en su sitio sólo para mostrarme su misericordia y hacerme creer que nunca estuvieron allí. Pero lo estaban; se ocultaban detrás de los dobleces que hace la cortina al igualmente diáfano viento, delineado por sombras que no tardarían en envolverme también a mí. Ellas (ella) se ocultaban entre las páginas, las princesas, los existencialistas y los poetas de mis libros. Ambas, en todos los lugares, distorsionando lo que es correcto. Esas mujeres me amaban; era la única razón para estar allí en mi cama, en mis libros, en mi ventana; sonriendo y acribillando las dimensiones y además con la forma humana; porque cuando los dioses quieren algo de los humanos, los imitan.

Traicionado por la realidad, admiré a la copia que tenía a mi izquierda. No estaría buscando seducirme con esos ojos ocultos en sus brillantes párpados ni con esa sonrisa que yo mismo habría desmaquillado. ¿Cuánto sabrá amar esa mujer? Desde la presencia de las alucinaciones, su habilidad para estar conmigo nunca se había fracturado. Sabiendo eso, di énfasis a mi expresa sonrisa, todavía sin ver sanidad alguna y ya adivinando que si esas damas estuvieras muertas, hubieran estado vivas.

Yo absorto por el absoluto y sin nadie a quién culpar. Eché la mirada al frente donde la cortina, la ventana y el espacio me espiaban contentos mientras jugaban a ser una circunstancia. Habían dos apariciones más allí, buscando mi seducción a través de mi martirio. Lo supe no por la oscuridad ni por mi tremendo límite para comprender las religiones, sino por el inefable sueño por el que ningún hombre había sido bendecido jamás.

Y al final predije las cenizas de la más nocturna: una frágil mano tocó mi desnudo pecho y se llevó toda la soledad en el minuto de su desconocida vida y entonces retrasó, como lo hace el instante de la muerte, mi tendencia a caer en el pánico y lanzarme al aire como si estuviese descubriendo la aprehensión de su textura. Una mujer tan jovial como la que descansaba sobre mí podía estar en todos lados a la vez; ella está en su derecho de juzgarme loco.

Nadie jamás expresó inconformidad al ser sobrecogido por una íncubo que ha superado al sistema. En las cortinas las dulces imágenes habían reaparecido, dos o tres, veces, no importaba; siempre estaban ahí. Se movían muy lentamente y me robaban la inteligencia cada vez que podían. Cuando me percaté de la trampa, cerré los ojos para entregarme a la oscuridad (¡a su oscuridad!) y abrazando a la chica en mi regazo sabía que pronto caería en un sueño al que seguro no recordaré en un par de días sin esta distorsión de sentirse abandonado en la casa de un hombre que toda su vida ha presumido de su inmensa cordura.

-Dedicado a Samantha Luján Betancourt

Por: Samuel Chavarria

"La Luz"

2006-06-05T03:12:00.000-07:00

Todo es más fácil a la luz de la lámpara, los recuerdos se van uno a uno. Así, no hay melancolías, tristezas del pasado ó intentos de suicidio; el futuro deja de existir.
Los demonios del “quizá” desaparecen. Creo en el tacto de tus ojos que aman y extrañan. Ahora, no me atemoriza quedarme solo.
En la luz, no cabe la violencia ni la desesperación, todo es un suspiro antes de un sueño, un sueño en el que no hay una muerte de asientos vacíos y rosas negras.
La vida deja de ser una procesión en un camino imperfecto de notas de tristeza.
Todo es más fácil a la luz de la lámpara, el problema es cuando el foco no puede más y estalla, entonces… huele tanto a soledad.

Por:
Héctor José Olivas Prieto.